Grito, golpe, ¡pam!
¿así te sientes más hombre?
Algo anda mal.

En el siglo XV, en Bilbao,  a los asesinos, ladrones de ganado y amotinados  se les ataba una piedra al cuello y se les arrojaba, desde el puente de San Antón,  a las aguas de la ría. Este método de ejecución era conocido como empozamiento. Debía ser un espectáculo edificante que congregaba a multitudes que subían desde la explanada que ahora ocupa el mercado de la Ribera. Un lugar  que entonces era un sitio de negocios y cambios.  Cuentan las crónicas que un tal Pedro de Amurrio tuvo la mala fortuna de caer en las escasas aguas de una marea baja y dando grandes gritos suplicó clemencia durante un  cuarto de hora mientras estiraba el cuello a duras penas. Esa agitación duró hasta que el cansancio le pudo y sucumbió ahogado. Era también costumbre que una cuadrilla limpiara de cadáveres cada cierto tiempo el fondo sirviéndose de un gancho de hierro amarrado a un cabo. Esto no se realizaba por interés de la imagen de la Villa  o por simpatía con la familia de los reos. La principal razón de la limpieza era evitar que el abundante pescado que, entonces subía por la ría,  se nutriera de las carnes de los muertos y esta, pasara a la dieta de las gentes de Bilbao por la vía de la pesca.

Ahora, cinco siglos después, la justicia es mucho más clemente  y misericordiosa. Si aprietas el cuello de una chica tras haberle golpeado a modo durante un par de horas,  te caen  doce años a cumplir en una distendida estancia penitenciaria. Me imagino que la madre de la estrangulada y golpeada añorará tiempos en los que al asesinato se  llamaba y condenaba como tal. Es mucho pedir que aten al malvado a una piedra y le arrojen a la ría. Yo no lo quiero.  El talión no mola.   Pero por lo menos sería deseable que una mujer sepa que cuando dice NO va  a tener  toda la ley de su parte. Porque la ley y las penas no sólo tienen como finalidad el castigar,  sino también reinsertar al delincuente y evitar de manera ejemplarizante que el crimen se repita.

Se acabó lo del Alakrana y aunque es preciso hacer una reflexión general sobre el asunto, me quedo con algo  que tiene que ver con mi profesión, con el periodismo.

Frente al ruido mediático, que sólo ha contribuido a avivar el fuego del chantaje e incluso,  me atrevería a decir,    a alargar  la duración del secuestro os muestro una isla de cordura. Estas son las  normas que desde la BBC se marcan a sus profesionales a la hora de la cobertura de un secuestro. Todas las redacciones españolas (con perdón) y/o vascas debieran de tomar nota:

Secuestro,  toma de rehenes y asedios (normas de estilo de cobertura, BBC)

En los casos de secuestro,  toma de rehenes y asedios debemos ser conscientes de que cualquier cosa que transmitamos o publiquemos  puede ser visto o escuchado por los autores, tanto en el Reino Unido y el extranjero.

Es importante informar de las demandas en su contexto. También hay que examinar cuidadosamente las cuestiones éticas planteadas al ofrecer una plataforma para los secuestradores sobre todo si lo hacemos en  directo. Debemos mantener el control editorial sobre la información que difundimos de los acontecimientos y velar por:

* No entrevistar a un secuestrador en directo.

* No difundir vídeos  y/ o audios  proporcionados por  los secuestradores en directo.

* Emitir las grabaciones realizadas por los autores, ya sea de eventos realizados, los actos violentos o de sus víctimas, sólo después de la remisión a una figura editorial de alto nivel.

* Imponer un decalaje temporal cuando el material de difusión en directo corresponde a temas delicados, por ejemplo, una toma de la escuela o un secuestro de avión. Esto es particularmente importante cuando el resultado es impredecible y pueda dar resultado a  materiales perturbadores que no son  aptos para su difusión sin una previa  revisión cuidadosa.

Al informar sobre noticias relacionadas con el secuestros,  toma de rehenes o asedios, debemos escuchar el consejo de la policía y otras autoridades acerca de cualquier cosa que, si se cuenta , podría agravar la situación. De vez en cuando nos pedirán a retener o incluso no incluir la información. Cumpliremos cuando la petición sea razonable, pero no se transmitirá nada a sabiendas que sea falso. La policía incluso puedo solicitar un silencio completo sobre uan noticia.  Lo valoraremos y lo respetaremos tras una razonada decisión editorial.

El dicho afirma que es mil veces preferible ser “dueño de tus silencios que esclavo de tus palabras“. Y eso viene a cuento de las preguntas que se me hacen desde diversos foros del porqué este blog, antaño frondoso y florido,  está ahora mustio de comentarios.

La razón es simple. Pocas veces me he encontrado con más temas de los que hablar y menos veces he tenido unas  oportunidades tan exiguas para poder hacerlo. Desde hace unos meses,  me encuentro en la tesitura de que, cualquier cosa que afirmo o niego, es contemplada por mis interlocutores como si estuviera  efectuando una  “Declaración Oficial“. Y no, señores, cuando hablo o escribo, salvo cuando lo hago en foro publico o con membrete oficial,  soy yo el que opina y mi opinión la que se expresa.

Así que, como patinador en hielo  frágil y resbaladizo observo un cuidado exquisito para que nada de lo que salga  de mi cabeza insensata sea tomado como cátedra o postura oficial. Es complicado ponerse en esa tesitura y observo que muchos compañeros  de profesión sufren de ese síndrome o, peor aún, no lo sufren y largan por esas boquitas lo que conviene y lo que no.   Ponerse en el foco es una sensación contradictoria. Todo lo que digas tendrá rango de titular pero a la vez, ese titular puede ser lo menos conveniente para tus intereses o los de los quienes  te pagan por hacer tu trabajo.

Es por eso,  que es preciso  ( y precioso) cuando se está en una organización  tener una política de comunicación coporativa unificada y coherente, en la que las estrategias sobre lo  que se quiere contar estén bien  coordinadas. No digo que se deba incurrir en ese cliché que se nos suele achacar a los gabinetes de comunicación y asesores de prensa de ser  entes dedicados  a ocultar datos o tergiversar los mismos. Comunicar,  sí. Política de transparencia en la comunicación, también. Reconocer los errores, siempre. Pero, es  fundamental que no haya francotiradores que disparen a la política de comunicación desde la atalaya de sus egos.  Es complicado, implica humildad, pero siempre es preferible ser dueño de lo que se cuenta (o de lo que no) que esclavo de las disgresiones, de la desorganización o del exhibicionismo malsano que en ocasiones ocasiona  el saber lo que  se sabe y contar lo que se cuenta.

Y a  buen entendedor…

Tengo un amigo del que no diré su nombre (sólo que empieza por Per y que acaba por nan) que ha pasado un mal rato esta semana. Desde aquí le mando un abrazo y le animo. Ya que no podemos vernos por agendas apretadas se lo digo vía post: cuídate my friend.

Como todas las buenas personas ese amigo se subleva y se mosquea cuando le toman el pelo y abusan de sus buena voluntad, de su bonhomía. Como todos los de mi quinta le presumo traumatizado por experiencias religiosas y es que, amigos, la Iglesia que ahora campa es casi una broma para los jóvenes, que se casan por de blanco y con arroz porque es guay y moderno. Pero esa iglesia fue una institución poderosa que moldeó con mano firme nuestras voluntades. No conozco nadie de mi quinta que no acceda, por librepensador y ácrata que se considere, con un sentimiento culposo al sexo. Y eso es culpa de la Iglesia. No conozco a nadie, salvo que sea un vegetal, que no haya ido a un colegio de curas en los siniestros años de la dictadura y que no haya experimentado un sentimiento de vergüenza y asco ante asuntos que debieran pertenecer al libre albedrío y al orden particular de la vida de una persona. Sí es cierto que, como reacción, muchos le estamos agradecidos a esa educación por habernos insertado, ventajas de la contrareacción, un saludable espíritu antisistema y de permanente duda, de rebeldía y de rebote. Pero para ese viaje no se necesitaban unas alforjas tenebrosas.

Ahora estamos en el momento de la verdad. En el que la sociedad será laica o descenderá al abismo de los fundamentalismos más absurdos. Se palpa, se ve. El lobby poderoso de la Iglesia pretende que no se le arrebate el poder del que ha gozado. Un poder que es equivalente a dinero, en contraposición descarada a los preceptos del fundador de la cosa. Ahora tira contra el aborto, y mueve masas. Y se le olvida mencionar que acabar con el aborto no dejará de ser una hipocresía. Que nadie aborta porque quiere y que las hijas de aquellos que protestan contra la ley,  siempre han podido abortar sin problemas en lujosas clínicas del extranjero. Invito a cualquiera que pase, como yo lo hice, una mañana en una clínica en la que se practican abortos para ver cuán terrible es  padecer esa experiencia. Que las mujeres o las (casi) niñas que han tenido que pasar por ese trance sólo desean que aquello nunca les hubiera pasado. Que abortar es cutre y doloroso y que deja una huella terrible. Que nadie lo hace por vicio o degeneración. Y es el asunto de la oposición al aborto implica, salvo en el caso de los engañados y los bienintencionados, un alto grado de  de hipocresía y, eso siempre ha molestado a los que van de cara y a los que, por así hacerlo, se la parten.

Doy gracias por haber asistido a un colegio religioso y a que la mano del cura de turno se deslizara peligrosamente por mi espalda hasta que le interrumpí el viaje de una certera bofetada. Doy gracias por un viaje a Alicante en el que mi aita se enfrentó a un cerril sacerdote que interrumpió el cassete de chistes de Arévalo que sonaba en el autobús  con voz tronante. Doy gracias en fin por las personas y las Instituciones que mantienen en su sitio a los que pretenden uniformizar el pensamiento. Por una sociedad laica,  cada uno en su casa y dios en la del que lo considere oportuno.

El amigo ateo tiene un problema. En realidad, tiene varios problemas.

Cuando dices ateo en el imaginario colectivo social se sigue pensando en una persona amoral, un sociópata de libro; del estilo de Hannibal Lecter. Y no, nuestro amigo ateo lo es por las circunstancias, por herencia, por influencias y, sobre todo por una certidumbre científica y moral. A él le gustaría no serlo, sobre todo porque podría ir por la vida con un apoyo del que carece. Hace mucho frío cuando se piensa que esto  es lo que hay y que, cuando se acaba pues eso,  que sanseacabó. Pero a lo que ibamos. Nuestro amigo ateo es, básicamente, una persona decente. Cede el paso a los ancianos, ayuda a los extranjeros perdidos en su ciudad, en el trabajo no se escaquea, colabora con todo y con todos,  aunque pierda horas y gane en preocupaciones. También le gustan los gatos y protege el medio ambiente. Aunque se podría permitir un coche grande,  tiene, y casi le da verguenza porque consume  CO2, un utilitario ecosostenible. Su lema podría ser “porqué enfadarnos si podemos ser amigos”.

Ahora, el amigo ateo, esta en una compleja tesitura y como tiene claro que ningún señor con túnica, barba blanca y triángulo en la cabeza va a acudir a solucionar sus problemas piensa y piensa y llega a una conclusión. El mundo es injusto, dice, hay decenas de hijos de puta que ha alcanzado la vejez de manera plácida y cuyos crímenes han sido olvidados. Hay bellísimas personas que, como “recompensa”, han padecido y padecen males terribles, situaciones espantosas que no desearías ni al peor torturador de Dachau. Ergo, confiemos,  se dice, en aquello que nunca falla. En una vida de trabajo que le ha proporcionado amigos donde apoyarse y a los que recurrir. En la devolución de favores.  En la familia que supone el útimo escudo ante las inclemencias. En una trayectoria honesta. En la estadística. En el improbable golpe de suerte que supone en haber nacido en una de las escasas zonas que del planeta tierra  que son  Primer Mundo. Y en  poco más.

Confía, en fin. Y reza, porque quiere conservar lo que más quiere. Egoísta e incongruente que es el amigo ateo.

No quiero hablar de los programas de cotilleos, ni de los presuntos “expertos” que salpican las tertulias televisivas y radiofónicas. Me hago de cruces cuando en programas de sobremesa se deja de hablar de Andreita y se pasa a comentar temas tan especializados como el dividendo neto o el hawala. Hoy por hoy, los periódicos (afortunadamente) todavía se  libran de esa plaga y cuando alguien firma un artículo sobre (por ejemplo) economía, se supone que, al  menos se sabe la tabla de multiplicar.

De lo que quiero hablar es de los eufemismos en los medios. Y en especial de uno que me molesta especialmente . Me imagino que os  habréis fijado que, de un tiempo a esta parte, cuando alguien muere de cáncer, la necrológica siempre pone “Fulanito falleció de una larga enfermedad..”. No lo entiendo. Unos medios de comunicación que en muchos de sus espacios rozan la obscenidad, incluso en horarios infantiles,  nos castigan con la la ñoñez insportable de denominar “larga enfermedad” a algo que tiene nombre y que todos conocemos. Pienso que hacerlo de esa manera estigmatiza al cáncer y a sus enfermos. Que mantiene el mito de que cáncer equivale a muerte.  Algo que médicamente y con nuestra Sanidad  del Primer Mundo ya no ocurre en un alto porcentaje de casos.  Y sobre todo me duele por las personas que luchan y han luchado contra esta enfermedad dando ejemplo de superación y de coraje. Hoy me acuerdo de mi padre Carlos  que jamás tiró la toalla y de mi tío Julián que, hasta el último día mantuvo alto el espíritu y su indomable rebeldía contra lo establecido. Cierto, tener cáncer es una gran putada, pero os lo aseguro, al ser una enfermedad de larga evolución he visto que a  quienes la han padecido (y superado o no)  les ha moldeado  el espíritu haciéndolos fuertes y nos ha unido a los que les rodeábamos. Larga enfermedad, sí, pero me niego a que sea un mal invisible o un estigma.

Pues eso, que como  cantó John Dickinson en “The liberty Song“. “United we Stand”. Y a seguir con la vida, que no es poco.

Yo te entiendo cuando te aburres. Es muy triste tener 20 años y estar de vuelta de todo y de todos.

Con tu edad Baudelaire, además de trasegar ingentes cantidades de alcohol, pillar la sífilis y haber abusado de todas las drogas que encontró a mano,  había escrito poemas, estudiado Derecho y había conocido a Balzac. También, con veinte años escasos,  fue marino mercante, putero reconocido y escritor de poemas tan bellos como fatalistas y descreídos.

Con tu edad,  miles fueron arrancados de sus casas y expuestos al fuego y la metralla . Desembarcaron en Juno, Omaha o Utah y encontraron sangre, fuego y muerte. Les dijeron que, probablemente, harían historia y que salvarían a la democracia. Ellos sólo hicieron aquello que pensaron que estaba bien, muchos no regresaron.

Con tu edad, hace sólo un par de centenares de años ya  eras un adulto y, por delante, tenías una esperanza de vida no superior a los cuarenta años. Había que darse prisa. Probablemente, a tus 19,  ya tendrías  un par de hijos, tus manos estarían doloridas por las artritis, habrías perdido la mitad de tu dentadura y  tus  pocos momentos de descanso los dedicarías a engendrar nuevos hijos o a descansar hasta el siguiente amanecer.

Ahora, en este mismo planeta, quizás no muy lejos de donde vives, gente de tu edad tiene que trabajar de sol a sol. Otros son prostituidos, algunos son carne de cañón en guerras o simplemente son adoctrinados para volarse en pedazos o volar a otros.

Y tu, ¿qué has tenido? Una educación culpable y timorata. Unos padres inmaduros. Una sociedad rica y permisiva. Sois los hijos únicos, los sobrinos únicos, los únicos nietos. La generación mejor preparada (cuando desea ser educada).

No habéis tenido la suerte de pelear por vuestro dinero, de desear y no alcanzar lo deseado. De tener que compartir la ropa de vuestros hermanos mayores. Toda vuestra experiencia viene dada por sucesos programados o de segunda mano. Nadie os ha puesto límites, ni siquiera os han pegado un bofetón. Lo echaréis de menos. Ya lo estáis haciendo.

Como los perros que molestan, no es  vuestra culpa. Cuando los perros  incordian, o cagan donde les da la gana o ladran, la culpa es de los amos. En vuestro caso la gran  desgracia, básicamente,  es que tenéis  un padre bobo.

Es verano, casi no hay noticias.

Las noticias que ocurren en verano pertenecen en su mayor parte a la categoría “temas insustanciales y/o intrascendentes”.

Cuando, en verano, se produce una noticia de verdad, suele ser tan grande que desearías que no hubiera ocurrido (caída del muro de Berlín, terremoto en San Francisco, etc.) Si eso ocurre, reza y pide ayuda.

Para tus compañeros de redacción tendrás el mismo valor que cualquiera de las piezas de mobiliario. No esperes a que te den trabajo, busca temas, proponlos o directamente preséntate con una pieza creada y cruza los dedos. Lo peor que te pueden decir es que no la van a publicar o emitir. Lo mejor, que te empiecen a prestar un poco de atención y/o respeto.

Si no hay temas, inventa. Busca en hemerotecas noticias que quedaron sin cerrar, pregunta a quienes te rodean por problemas en tu zona de influencia, busca asuntos de interés humano. Baja a la calle y mira con ojos curiosos lo que te rodea. Casi cada persona encierra una buena historia. Es tu habilidad la que conseguirá construir de eso un reportaje.

Baja con los veteranos al bar, aprenderás más que en la redacción. Pon la oreja y quédate con los trucos del oficio. Cuando vas, ellos suelen estar regresando.

Si eres periodista no desprecies a los cámaras ni a los fotógrafos. Son los que más saben y los que menos cuentan que saben. Son una tribu dentro de la tribu. Yo los compararía con el cuerpo de Rangers, desbrozan el camino del plumilla. A veces con una cámara y una fotografía se hacen mejores crónicas que con dos páginas de un periódico. Ni se te ocurra sentirte superior a ellos, si lo haces perderás muchas oportunidades de aprendizaje.

Emilio Morenatti

Si estás convencido de que vas a continuar con el periodismo piensa que el adjetivo vocacional es el que mejor se le aplica. No esperes hacerte rico ni famoso. Aspira como mucho a ganarte la vida con mucho esfuerzo. Si no te compensa a nivel profesional y humano dedícate a otra cosa. Todavía estás a tiempo.

La noticia que te han encargado cubrir no suele ser la más importante. Dale la importancia que requiere, ni más ni menos.

Si vas a trabajar delante de una cámara cuida tu aspecto. Si vas a hablar delante de un micrófono vocaliza. Hay cientos de trucos. Escucha a los mejores locutores y actores de doblaje y trata de descubrir sus trucos e imitarlos. Si escribes, al menos, no cometas faltas de ortografía. El word trae un corrector de texto, pero esa no es la solución definitiva. A escribir se aprende escribiendo y leyendo mucho. En la escritura  imita lo mejor de los mejores  también hasta que encuentres tu propio estilo.

La beca acabará y entonces llegará un sueldo penoso, si llega. Estás a tiempo de pensar en opositar. Esta profesión suele ser una mierda pero ¡amigo! es nuestra mierda y cómo nos gusta su aroma.

Los chistes de bilbaínos hacen alusión a nuestra  peculiar idiosincrasia. Los de Bilbao nacemos dónde queremos y sentimos lástima por los que han tenido la desgracia de no ser de nuestra Villa. Nuestras amatxos ya tuvieron especial cuidado en aleccionarnos sobre que,  a la gente de fuera,  no se le pregunta dónde ha nacido. “No te preocupes hijo, si es de Bilbao ya te lo dirá él y si no, para qué le vas a a hacer pasar un mal rato”.

También hay otro tipo de chistes de bilbaínos, los  que hacen alusión a los “atributos” de los botxeros y es muy significativo el chiste de los dos de Santutxu que deciden ir nadando, en estilo espalda, por la ría hasta Londres y desisten de su hazaña al darse cuenta que, por “problemas logísticos” no podrán superar el obstáculo del Puente Colgante.

Preservativos de Bilbao

Es por eso que,  ante la iniciativa del Ayuntamiento de Bilbao de repartir 30.000 preservativos para su uso y disfrute en la Aste Nagusia,  nos hacemos dos preguntas. ¿Habrán hecho el tamaño estándar y el tamaño “Bilbao XXXL”? y ¿porqué sólo han hecho 30.000 si está claro que esa es la cifra que consume un tipo de, por ejemplo,  Zorrotza, en una sola noche?.

Bromas aparte, creo que es una buena iniciativa y deseo suerte a los que acudan al reparto. La goma es para usarla de forma divertida. Es un ejercicio sano (si se toman las debidas precauciones) y además con la práctica del sexo se incrementa tu círculo de amistades. Recomiendo a la hora de la ejecución del acto  no estar demasiado perjudicado por el alcohol y así la cosa funciona mucho mejor, el placer es todo tuyo,  y se evitan accidentes o momentos ridículos  de bajón. Recordad, usad preservativos;  el paquete de pipas nunca es una opción.

Y sobre todo un consejo para aquellos/as  que empiezan a arrimar cebolleta. El estilo cavernícola del Oeeeeeehh!! como aproximación se dejó de llevar hace unas cuantas temporadas. Vuestro objetivo, sea del sexo que sea: chicas, chicos, mediopensionistas, programadores informáticos, clero progresista o elementos mixtos, espera algo más que un gruñido a la hora de ligar. Sed chistosos, sed ocurrentes, sed amables, sed cariñosos, sed vosotros mismos, comportaros. Y sobre todo recordad que un “NO” no es un “tal vez”. Un “no”, es siempre un “NO”. ¿Entendido? pues  ahora a disfrutar y no quiero ver ni uno sólo de esos preservativos en la cartera dentro de quince días.

Gora Bilboko Aste Nagusia!

¿Lo escuchas? Se ha hecho de noche y sólo se oye el ruido de los remos cuando entran en el agua. El sonido cuando salen y giran en las chumaceras. Y en el instante en el que los bogadores recuperan el esfuerzo y  el banco móvil regresa a la posición inicial, un gran silencio.

El agua pasa rápida por el carel, es una sensación de ingravidez, de una ligereza cercana a la de un copo de nieve. Se diría que,  en lugar de estar remando en un “8 con timonel”,  tripulamos una nave espacial en un lugar indefinido del cosmos. El agua de la ría refleja los colores de las lámparas que iluminan las fábricas y todo está muy lejos. Sólo existe el remo, el agua y el esfuerzo. Un esfuerzo que anima y que espolea al que rema.  Una armonía perfecta, una combinación de brazos, piernas y troncos impulsando hacia adelante la embarcación.  Es un ballet, es una sinfonía, es tan bello que el patrón grita “remos arriba!!” y por un instante nadie mueve un músculo y el bote, con la inercia, continúa su recorrido durante quince o veinte metros hasta que se detiene. Y entonces brota, generosa, la risa de todos. ¡Lo hemos hecho muy bien!

Luego están los días de invierno, en los que los remos te hieren en  las manos. Esas jornadas en las que te ocurre algo que oíste a tus padres que sucedía  en la guerra: los sabañones. Que pican y duelen y es un picor como el que decía el replicante  Roy Batty en Blade Runner que no puedes aliviar rascándote. Esos días de granizo y temporal en los que el frío hace que,  después del entrenamiento,  casi no puedas desvestirte. Estas paralizado y decides meterte en  la ducha vestido  para recuperarte del frío y de la lluvia que te han calado todos los huesos.

Y las broncas descomunales de Korta. Un día que has decidido pensar por tu cuenta en el entrenamiento  te agarra por el pecho, te zarandea y te grita “¡Dios, sois mala raza, mala raza, os daba una hostia en el pecho que os dejaba mudos”. Es lo que esperas. Es un genio en el amplio sentido de la palabra y su palabra es la  LEY. Si te dice que te tires a la Ría y te  quedes clavado en el negro lodo,  obedecerás. Se ha ganado  tu respeto y ríase usted del sargento instructor de la Naranja Mecánica. Korta todos los días se come un par de marines instructores y si te descuidas te los caga en la cara (literalmente).

Y correr todos los días en silencio diez kilómetros, y hacer pesas en un galpón descuidado, y los viajes interminables en un Dodge destartalado hasta llegar al campeonato de España en  Mequinenza, un desierto en mitad de la nada.

Y todo eso de una manera amateur, sin cobrar un duro y sin tener ninguna intención de hacerlo. Y te sientes un sportmen, como esos deportistas de principios del siglo pasado que acudían a las Olimpiadas pagándose el billete y la habitación, por la gloria de su patria, cualquiera que fuera.

Y piensas que el deporte debiera de ser eso. No una cuadrilla de patanes, sin oficio ni beneficio,  ganado decenas de millones por patear sin gracia un pelotón. Y acaban las regatas y compartes una cerveza con la tripulación que te ha ganado o a la que has vencido. Y tan amigos. Y te pavoneas con tu camiseta verdinegra ante las neskas de Bermeo, de Mundaka, de Donosti o dónde el viento y la liguilla de ese año te lleven.

Y Kaiku vuelve a ganar, estuvimos de racha,  y es suficiente pago una fanfarria en las calles de Sestao. Y ahora, 27 años después ves a los chavales que te han tomado el relevo y dices : ¡ojalá estuviera allí, cómo lo hecho de menos!.

Aupa Bizkaitarra, Kaiku, para mi siempre has sido el amo.